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A tarde caiu como se fosse uma prece. O céu se pintava devagar, em tons de rosa e azul desbotado, e o cheiro de terra úmida anunciava que a noite traria chuva. Clara e Miguel voltaram da trilha em silêncio, mãos entrelaçadas, como se o calor da pele fosse o único abrigo de que precisassem.
Na pousada simples onde haviam decidido passar a noite, tudo era silêncio, e uma linda lareira clareava o ambiente. Na recepção um rádio antigo tocava baixo, e as paredes pareciam guardar histórias contadas à meia-luz.
Depois do banho quente, Clara ficou olhando pela janela. Os pingos começaram a tocar o vidro, um a um, até virarem uma canção constante. Miguel se aproximou por trás, passando os braços ao redor de sua cintura, repousando o queixo em seu ombro.
— Às vezes me pergunto… — ela disse, sem tirar os olhos do mundo lá fora — se a gente está se encontrando ou se perdendo aos poucos.
Miguel demorou a responder. Respirou fundo. Não porque estivesse com medo da resposta, mas porque entendia o peso da pergunta.
— Acho que toda mudança confunde. A gente sai pra se descobrir, mas sempre carrega coisas do que era antes. E às vezes... elas pesam mais do que a gente esperava.
Clara se virou, com os olhos marejados. Não era tristeza. Era aquele tipo de emoção que mora na borda do amor: vulnerável, verdadeiro.
— Eu só não quero que essa viagem seja um esconderijo — ela confessou. — Quero que seja um caminho. Pra mim. Pra você. Pra nós.
Miguel tocou o rosto dela com delicadeza. A chuva batia mais forte agora, como se o mundo do lado de fora estivesse tentando limpar o que doía por dentro.
— Então vamos prometer uma coisa — ele disse. — Se algum dia a gente sentir que parou de crescer um com o outro, a gente para. Mas enquanto houver estrada, céu e silêncio entre nós… a gente continua.
Clara fechou os olhos por um segundo, sentindo a força suave dessas palavras. E então sorriu. Porque amar, às vezes, é só isso: seguir mesmo com medo, e se permitir ser visto de verdade.
---Continua---
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